LOS DESPOJOS

Por el camino que sale,

y a ninguna parte llega,

cuatro siquiatras borrachos

apuñalan a un poeta.

Su sangre de tinta empapa

polvo de mierda reseca.

Unos buitres carroñeros

su cadáver sobrevuelan

y a picotazos disputan

con qué despojo se quedan.

El más astuto, el que manda,

se reserva la cabeza.

Otro escoge, resignado,

el pitraco de las piernas.

Al tercero le han tocado

las ternillas indigestas

y al último el corazón

tierno y grande del poeta,

de sabor tan raro y dulce

que al tragarlo se envenena.